70x7

-

por favor

— se você me ama —


é o que pergunto

a sétima vez na semana


porque desconheço amostras

da certeza não-perecível 


de toda forma

eu vou contra argumentar 

manequim do automatismo

crente numa conspiração 


eu não confio 

e isso 

nasceu comigo


então você bufa 

revira os olhos

sua voz assume o tom

mais puto — 

é quando me garante paraverbal 

que eu-

eu não posso ser suportada


parece tão difícil 

falar aquecido

e me jurar que logo passa.

e que sim você me ama

pela sétima vez na semana


até que em algum deles eu aprenda


você não imagina essa vida em precipício 

toda noite em definitivo


eu sinto muito


pela recorrente descarga elétrica

quando meu corpo espasma  

e o terceiro grau se mostra

na ausência de pele emocional

exposta, infecta

— patética 


então tenho de 

cortar os laços dos nossos dedos

pela sétima vez na semana


não sou o bastante então

corto meus próprios dedos

os nós das mãos e os braços 


e assisto 

como uma vingança e uma purgação 

em espetáculo 


até que minhas extremidades

despontem de novo

sem raízes

e eu finja coincidência 

meu tradicional girar sobre os calcanhares 


pedindo mais desculpas do que

a tal reafirmação de afeto

que tanto te ira.


e ironicamente, é essa ira 

quando eu questiono 

sobre uma natureza estável

(estranhíssima)

que meu medo original e pai da indagação 

por ti se confirma.

Postagens mais visitadas deste blog

caio,

-
temias surgir a mim do pico da minha invenção .  e que a ti obnubilasse com minhas próprias projeções  pretas no branco e assim amasse de ti o que é meu – te distorcendo a corporeidade gris de acordo  com meus anseios carências fundamentais, minha falta de tato, minha tangente vazia  o peso a curvar os ombros e deixar oco o rosto mas essa névoa quimérica jamais  se demora. eventualmente eu te culparia pelo luto de quando desgastadas as fantasias. tal como fazem os organismos mais pueris desacreditados da tragédia que precede  o delírio deparar-se com sua oxidação  – mas mad girl's love song não seria escrito para você. em minha defesa, os teus olhos sempre se preservaram nus  e exigentes que se estripasse a derme de qualquer ultrarromantismo idealista portanto soube eu de imediato  e antes de tudo-o-mais o que eu não encontraria em ti o que eu não deveria caçar  e os quereres cujo dever vital era a extinção  antes mesmo de tudo-o-m...
Leia mais

whore

-
é bem verdade que só o teu rosto o teu rosto sangra a minha lágrima que flameja um transplante. assim deitados com as testas encostadas na presença da minha melancolia familiar mereceria a cena uma pintura medieval sobre o demônio do meio-dia que não pressiona o peito, pois mais abaixo em ti quem o faz sou só eu . tuas algumas palavras que me soam perigos também guardam  essa firme dureza na voz para afugentar a bizarra fauna que desponta amontoada dos lares do meu desassogego e que esbraveja para te tocar. prova disso é quando me movo sutilmente e há  orgásmicas fincadas nas costas onde tuas mordidas fizeram auréolas  e meu grito contrariado suicida-se porque decepciona a própria natureza da dor. assim deitados com as testas encostadas eu percebo que tuas pálpebras dispersam uma fragrância do que é recém-nascido puro virgem os teus cílios são asas de ágeis gaivotas que indicam terra. as minhas lágrimas encontram foz nas tuas maçãs  que enrubescem à menor variação d...
Leia mais

Armillaria ostoyae

-
I não entendi até que a delegada disse, o sutil não é pequeno,  mas é aquilo que reitera-se bem camuflado. e se estende discretamente desapercebido subestimado como os micélios de um cogumelo-do-mel. foi preciso, logo a mim, uma veterana , decompor e operacionalizar o que era violência  é assim que se aniquila alguém  sob o sol do meio dia, em meio à multidão, e ainda se ganha  um tapinha nas costas e coxas abertas sedentas em self service. II no início, sempre reluz.  um efeito tão estroboscópico que  cega .  e por cegar se ignora sinais, como vermes  microscópicos fazendo  o que nasceram pra fazer. ser posse às vezes parece que também se está fazendo o que se nasceu pra fazer  acumula-se absurdos até que  a metástase deles  define o cotidiano. e então  o estado de desorientação crônica feito pano de fundo do dia mais ordinário, uma nova natureza. sim, eu me deixei ser inventada   à tua imagem. te nomeei o maest...
Leia mais