TITÃ (16.12.19)

o que é indubitavelmente colosso - 

todos e cada um dos grandes feitos monumentos guerras e seres

desconhece o estado terminal de uma mente construta do privado que se instala sobre a dor arrasadora 

e se concretiza no não-romântico 

não insosso 

não lento e calmo como um sono gentil 

não justo e digno cuja decisão e salto último 

sejam emancipados e libertadores e inofensivos

não possuo, mas poderia 

(ou ao menos jura por deus a meritocracia e o sonho americano que infecta)

ter docemente a vida que aspiram os, como eu, crônicos desajustados 

cujo vale da sombra e da morte não é banido por nenhum cajado; 

um emprego que conserve as vontades 

uma união que não acabe com ou pelo amor 

crias que não amaldiçoem sua concepção 

o encontro sutil com o prazo de validade e seus sistemas em pane 

mas ainda que exequível e humana fosse a posse de todas as razões lógicas 

e afetos estruturados 

e meios materiais 

para não queimar os parágrafos e preferir o ponto final 

ele ainda pairaria neoclássico

como uma lança terminantemente apontada contra o peito 

sempre pronta e a postos para receber o impulso da mesma mão que a afaga 

ponderando e admirando a ideia de uma última dor 

e ainda quando a primavera ascende 

e eu sou aninhada no destino do homem que amo 

e amo aos meus amores mais sincera e certa que nunca 

e o dinheiro é um papel estampado que oprime menos perverso 

e os gatos ronronam enquanto suas cabecinhas angelicais se chocam contra meus pés 

e meus pais não parecem tão arrependidos 

e os movimentos se distraem da sina de remeter a todas as vezes em que o sangue foi arrancado traumático dentre as pernas 

é titânica a paixão pelo poder de findar a si e toda a obsessão das fantasias 

e aquela arma no cofre cuja combinação eu dissimulo não saber 

cuja munição está cuidadosamente separada (...)

mas se não fossem as armas haveria os arranha-céus 

e o gás e o álcool e os benzos e os trilhos 

e o carvão e os cães e as facas de pães 

e os venenos para ratos e as cordas infantis 

e as drogas que salvam da febre 

e a inanição auto-infligida 

e qualquer método estúpido e exótico 

porque é vasta e improvável a criatividade humana 

e o impulso dos 15 minutos de desgosto eterno também 

pois ele se ergue sobre mim como uma besta mítica e sua sombra se estende 

penetrando morbidamente em todas as curvas delgadas dos pontos de interrogação 

então me prostro e espero até que ele se entedie e julgue abatido aquele pobre animal que surpreende por ser eu 

em seu exoesqueleto de poeira que confunde a identidade 

eu fujo dos espelhos pois me ver é contemplá-lo 

respiro fundo até onde posso - ele nunca tarda e se alimenta em ciclos

não adianta a geografia e tampouco há necessidade de manter os modos entre as pessoas

e o ar imóvel pesa minhas pernas falham e tudo é inviável 

eu percebo pouco antes quando o horror está chegando. 

quando o sono se torna um luxo e qualquer pequeno azedume é intolerável

eu sei do seu espectro indiscreto pressionando 

e transformando qualquer diabo numa piada 

vaidoso por não poder ser ignorado e por ocupar todo o campo de visão e pensamento

assumindo as faces mais perturbadoras quando o sol míngua 

roubando a saturação e a nitidez dos rostos amados e das paisagens 

e eis que não me apodero mais da minha lógica -

eu o sou ou sou a tentativa nas suas lacunas?

não seja ridícula, eu digo,

você não queria morrer anteontem 

sabe que é o que resta é paciência 

mas essa dor desconhecida muito antiga não parece disposta a ir embora dessa vez 

e toda vez parece o mesmo 

e com os dentes ameaça o ataque e me paralisa e as palavras somem e depois o trauma permanece 

ele vai voltar

todas as atividades que regulam a sobrevivência ganham minha descrença 

zombo delas porque estou vegetando ambulante o suficiente para não conseguir usar os polegares 

e a maior parte do dia apenas deito e observo o dia opaco 

mas de súbito me ocorre a incapacidade lancinante e imutável de aguentar o próximo minuto 

e compreendo o óbvio que se manteve nas entrelinhas 

de que eu instigo apenas sofrimento e dor com meus sofrimento e dor àqueles que amo 

e então todo o amor que me habitava há muito pouco é vago e impreciso 

vago e impreciso -

e a rotina dos sintomas se fazem motim 

há uma simbiose e o hospedeiro ingrato e iluminado pela súbita verdade inquestionável 

precisa se deixar matar