traição

o bote arisco mas também o veneno 

de ação   l e n t a  e prolongada 

família com a mentira parental,

o pecado dos ateus e

abuso psicológico ressuscitado

de agressões pré-históricas.

primeiro a incredulidade 

o "não" imediato, compulsório, 

uivado contra a corrente,

a dissociação nos olhos secos e vidrados,

até num meio sorriso irônico --

"não é possível" --

deseja-se que seja sobre outra pessoa 

e coincidência o mesmo nome.

porque não parece caber na,

é incongruente com a realidade.

essa que demora a ser processada,

e o faz dia após dia arrastado.

necrosando o organismo 

de

va

ga

ri

nho.

revirando as memórias, encontra-se pistas 

em episódios antigos

quase reluzindo.

desponta a obsessão por construir a linha do tempo,

e a paranóia de tempestades de sinais agora,

detalhes que no passado seriam irrelevantes

-- de repente uma horda deles ganha sentido

a conclusão de ter partilhado a lida com um estranho

em beco mal alumiado.

imprevisível.

afinal, aquele que eu amo jamais --

padecem em cascata os momentos plenos.

são inválidos, menos críveis, até farsas. 

-- será que ali já...? 

genocídio supremo é ter de farejar

ao invés de ser algo previamente dado.

como fosse em busca do próprio suplício,

como cativasse a via crucis particular,

na urgência de ter acesso aos fatos. 

-- ao invés dessas desculpas vagabundas

o esforço de outrem para esconder, 

esse planejamento perverso 

tomando medidas complexas pra ocultar, 

é simplesmente contrário à lógica. 

despender tanta energia para omitir, 

mas optar por não desperdiçá-la 

com um diálogo franco. 

sim, meu querer é relativizar,

pôr em cheque,

amenizar a responsabilidade 

acreditar que não houve tanta intenção assim,

que foi caso de impulsividade,

pra deslizar menos corrosivo na garganta.

mas é um querer que não se sustenta. 

havia conhecimento integral do choque séptico induzido

e não só foi algo feito, como se prosseguiu fazendo. 

não adianta deturpar em eufemismos

escolhas deliberadas pluralmente ruins. 

o descontrole argumentado é seletivo. 

no fim, era uma questão cabal

de conter o membro por um período, 

não arrancaria pedaço,

não configuraria uma castração.

o pior, talvez, é que o amor é persistente 

e não se dá por vencido por evidências

de carência de reciprocidade.

você quer tomar o erro nos braços, 

prover colo, niná-lo, cama compartilhada.

fazê-lo neurocompatível.

não.

é coisa que retorna, não se rende como concluída. 

cada menor movimento suscita desconfiança.

conjectura-se cenários mais graves

que aos poucos se revelam verossímeis.

enxerga-se potencial destrutivo em todo estímulo.

então me acho burra por não ter notado antes. 

e usada por estar ali disponível concomitantemente. 

inadequada e inútil por não ter sido "o suficiente"

para não provocar essa cadeia.

racionalmente é tudo muito óbvio, qualquer um

discordaria das minhas elucubrações 

mas aqui de dentro, a culpa salta personificada,

como algo eu parido errado. 

investiga-se os detalhes, porque se faz neles morada.

torna-se uma inquilina indesejada.

o presente é uma entidade revogável.

estou ali, com eles, entre eles e seus corpos aquecidos na fricção.

tendo a dissecar os pronomes e advérbios -- o quê, como, onde, quando, quanto.

tendo a me deter nas terceiras pessoas.

-- estaria eu esperando-o chegar do trabalho? 

foi por isso que não respondeu aquela minha mensagem?

e aquele show que não pude acompanhá-lo?

e o celular que carregava consigo até para o banheiro?

a frequência de dormir às duas da manhã?

as vezes que neguei sexo após aumento dos antidepressivos?

e essa nova maneira de segurar o cigarro entre os dedos? --

torna-se hipervigilante e reativa 

ao que parece socialmente desproporcional, 

fidelíssima aos sintomas de trauma,

os olhos quase num nistagmo

o despertar taquicárdico de madrugada 

com a exumação de um grito rouco.

torno-me alguém que não me quero exequir,

que transgride os valores mais basais.

demasiado urgente por contra-controle 

a fim de fazer do ambiente menos ameaçador. 

-- não é necessário dizer 

que não funciona assim.

generaliza-se. viv'alma alguma é digna de confiança.

vislumbro más intenções como sombra de todo gesto. 

"então é assim que as pessoas fazem" 

é da natureza humana. e eu nem cria nela.

é de tal forma que meu corpo, 

amplificador filogenético,

nesses termos, emite um elogio 

à traição.

uma diálise na qual a impureza e a peçonha 

trocam-se com o sangue.

e quando eu narro assim,

me censuram que não é pra tanto

"é só um homem que não tinha ideia" --

mesmo a intoxicação é acidental

e por esse privilégio atenuante devo eu 

morrer abarrotada

com os nomes próprios com os quais 

são as más escolhas batizadas.